Capitulo 2 parte II: " Siempre nos quedará París."

Después de tanta television, el camarrib cama abaj, rociones de pollo con puré de papas y sueros que parecían tentaculos de mi cuerpo, finalmente abandone este triste e soleado lugar que puede ser un hospital. Ni un recuerdo asoma por la retina de lo ocurrido en ese momento. Lo único que mi mente puede recordar es ese instante que la pobre chica tuvo que sentir el sentido de la frustacion y la impotencia al ver como su vainilla se marchaba al suelo.¿Cuanto tiempo volé junto a Rick Blaine mientras escapaba y sufría en su aeroplano por su amor? ¿3 días? ¿ una semana?¿6 meses? Comprobandolo desde la perspectiva de que si algo a cambio en lo que muestra a la ciudad, parecía solo un par de días.
Como otro de mis tantos días, vuelvo a tomar a ese bendito colectivo que me hace llegar a casa, un poco afixiado, cansado pero feliz, por volver de una vez por todas a casa. Saludo a mi viejo amigo Billy, el portero que la única acción que realiza es emborracharse por las noches y abrirle la puerta amablemente a las jóvenes ancianas de mi edificio tratándolas como si estarían entrando a su palacio, mademoiselle*.
¡¿Como estas Joan!? Tienes una cara como si te hubieran llevado puesto.
Ojala haya sido un sueño, le respondo a mi jovial portero.
Un poco cansado ya de las escaleras pero realmente feliz de llegar a casa, abro la puerta y encuentro un sobre que fue pasado por debajo de ella. Una mueca confundida refleja mi rostro debido a que a pasado mucho tiempo a la ultima carta que recibí, extrañado me agache y recogí el sobre, al no tener nada en la parte posterior del sobre lo di vuelta y leí unas palabras extrañas que no llegue a entender..

"Pour le cas, dans les soirées qui ne sont pas"

Al abrir finalmente el sobre, algo asustado y temeroso, hasta entusiasmado, sintiendo todo un cosquilleo que recorre desde mi cintura a mi frente, al volver sentirme vivo, sentir la sangre caliente recorriendo todo mi cuerpo y volver a escuchar después de tantos años, a mi corazón latir tan fuerte. Al desarrollarse este momento algo caótico e extraordinario, finalmente abro el sobre y saco un trozo de papel algo mal cortado, hasta se podría decir que cortado con las manos y a las apuradas, debido por la desproligidad que fue cortado y la manera en que se acentúa la escritura también desprolija y algo imperfecta, con otra frase que tampoco entiendo.

"Sans les yeux des passagers la nuit, pour aller où?"..
y por debajo de esas extrañas palabras para mi, de manera minúscula en la parte inferior se lee
"Junin 1749, 22 heures"

Ahora se porque decidí saltar de aquel aeroplano y tratar de volver con llsa Lund.

*señorita.

Cuando caiga la tarde, lo verás salir
arrastrando de casa el calor del hogar.
Cortará alguna flor, besará a su mujer,
perseguirá la estela de un comenta fugaz.
Y en la calle lo verás abrir la flor de su secreto.
Y empezará a soñar.
Quizá vaya al billar a mirar hombres y posturitas 1.
Quizá invente una cita
con un Adonis para él.

Ningún hombre lo amó.
A nadie reveló su pasión y los juegos,
el deseo clandestino.
No hubo cartas de amor,
no hubo día del orgullo.
No le devolverán los veranos perdidos.
Y Cernuda lo ve suspirar, triste, desde el Parnaso.
San Sebastián asaetado reza por tus pecados,
llora por ti, no olvida
al que sufre en silencio
a su oveja perdida.

Miran al cielo y piden un deseo:
contigo la noche más bella.
Amores imposibles
que escriben en canciones
el trazo de una estrella.
Cartas que nunca se envían.
Botellas que brillan
en el mar del olvido.
Nunca dejes de buscarme
la excusa más cobarde
es culpar al destino.

Cuando salga de clase, lo volverá a encontrar
en el lado salvaje, tras el humo del hash.
Él, dulce calavera. Él, corsario de barrio.
Ella, dulce muñeca. Ella, seria y formal.
Él no escucha el rumor de sus alas si pasa a su lado.
Pobre Blancanieves,
nuestro príncipe prefiere a la madrastra,
a la mala del cuento.
Él será la manzana
donde duerme el veneno.

Ella soñará un verso que él nunca escuchará.
Él no trepará sus trenzas una noche de invierno.
Ella soñará un viaje y no habrá despedidas.
Ni canciones de amor, ni Capuleto y Montesco.
Crecerán y en la espuma del tiempo
se deshacen sus sueños.
No quedará ni un recuerdo,
ni en la noche un lamento.
Quizá una leve herida
que lavará el olvido
o el agua de la clepsidra 2.

Caminando hacia el sur, tomando la autopista,
han abierto un garito, muy cerquita del pueblo,
donde huríes 3 desnudas venidas de cien mundos
celebran cada noche catorce de febrero.
Y en la aldea un hombre suspira si el neón se ilumina.
No tuvo Eva este Adán,
no hubo asiento de atrás,
ni caricias, ni cartas perfumadas,
no hubo cita en el parque.
No hubo chicas de Plan 4.

Cuando caiga la noche lo verás entrar
como cada domingo aseado y puntual.
La encontrará en la barra, como a un delfín varado
que ha perdido su estrella, que un día expulsó el mar.
Ella escucha y él, enamorado, desnuda sus miedos.
Entre el ruido, benjamines de champán
y otros delfines cobrando su rescate
a náufragos perdidos
sueña raptar a su amante.

Capitulo 2 parte III : "Hello, hello I don't know why you say goodbye"

Son las 3 de la tarde y no es un día muy glorioso, en plena capital federal, con una ola polar
que cicatriza las heridas y la poca amabilidad, cruzo las cercas de una plaza, observando lo que depara de mi este parque, esta ciudad...Sentándome en uno de los bancos cercanos al centro de la plaza, miro y observo detenidamente al monumento que encarna el frío acero, lleno de garabatos y pintadas por todo su cuerpo... ¿Esto es lo que quiero para mi? ¿Este Serra nuestro futuro? ¿Ser un monumento vestido con la ignorancia del aerosol por nuestra gente? Cada día que pasa, cada sol que cae irremediablemente frente a la oscura noche y la tranquila tempestad... será que para esto nací yo? o estoy errando el camino de mi vida? será tarde cuando me daré cuenta que yo no sirvo para esto? habré desperdiciado años, frustraciones, compromisos, para nada? Como puede ser que el alma lo llame a uno para expresar en su totalidad un arte que no tiene un futuro, una supervivencia en este mundo capitalista y consumista, que para lo que realmente fue hecho uno, no sirva. ¿A que se llama sobrevivir entonces si no es para esto? Mis maestros, siempre me susurran al oído que los sueños nadie te los puede quitar, ni apropiarse de ellos, y siempre hay que luchar para no dejar que se esfumen..pero..¿ Y si es la misma realidad que clave un puñal en el medio de su pecho y nos transforma en simplemente.. Hombres? Sin sueños, con duras realidades y vidas caóticas. Rutinas, horarios, miedo, fríos que matan y ni un rayo de luz..excepto para algunos afortunados que viven solamente para ella..
Un ser que no tiene solo una forma o una cara, puede encarnarse con un año o con veintitrés.
Doce horas en los seis días de la semana de viajar en un colectivo viejo y chico, amontonado con la demás gente que se encuentra en la misma situación penosa que nosotros, ocho horas enfrente de un escritorio, levantando cajas o haciendo pedidos. Un sueldo que nos hace odiar el fin de mes.. Todo, todo ese esfuerzo, al fin y al cabo, vale la pena, ¿Porque? Porque es para ella.
Eso es lo que marca la filosofía de un hombre con valores similares a los míos, y frente a ellos
me saco el sombrero.
¿Y si ella se fue? si ya no esta mas? Toda nuestra filosofía, nuestro trabajo, nuestro equilibrio,
se fue al carajo. Nuestro edificio que fuimos construyendo con cemento, ladrillo a ladrillo, se desmorono derrepente, y nada mas vale la pena.

Epilogo.

De un momento a otro, siento el despertador, el telefono sonando a no mas de las 7 de la mañana. Tarde, gruño con otro dia no tan terrible que acaba de empezar, sintiendo una extraña sensacion que vibra por todo mi cuerpo y le hace cosquillas a mi alma. ¿Sera que bebi demasiado ayer que no recuerdo que paso? Me friego los ojos con las manos tratando de despejarme, de aclarar un poco mis pensamientos, mientras que giraba a la derecha y miraba unos libros. ¿Libros? ¿ Yo libros ? Hace meses que no leo nada, y de su lado una lapicera junto a un anotador con la pagina pasada..." tal vez este sea el mundo en el que quisiera vivir... ¿ pero este estara preparado para mi ?..."

Pasajeros

Bien, quizás fue una burla al destino
Pudiste abrir la puerta equivocada
Pudiste estar sin ver

Bebes, del agua que está contaminada
Quizás te está quemando la cabeza
Quizás es más la sed

No hay que vivir fingiendo
La cosa está al revés
Cuando, solo
Somos pasajeros
En este show

Bien, pensaste que no te equivocarías
Quizás te confundió la envidia ajena
Pudiste estar sin ver

Quién te puede explicar qué es la vida
Decirle al corazón que es mentira
Cuando quieres creer

No hay que vivir fingiendo
La cosa está al revés
Cuando, solo
Somos pasajeros
En este show

Bien, quizás fue una burla al destino
Pudiste abrir la puerta equivocada
Pudiste estar sin ver

La razón y el motor
Que pudo ser distinto
Ya será, que será
Que puede ser distinto

Pudiste estar sin fe...

me mataste,llega un punto que un ser humano puede escuchar determinadas cosas de una determinada "clases" de personas, que son predecibles, de personas que se puede esperar. Pero un ser humano no esta preparado para esperar esas cosas de otra clase de persona: de esas personas que son por las que tus pasos tienen valor y el caminar un significado, esas personas que pensas que son el día de mañana, un amanecer, una noche en un cine o un abrazo para un nuevo día. Será por eso que se desgarra el alma,se derrumba en mi espalda y el pecho parece que se me sale, y siento la sangre correr por el costado izquierdo mientras siento que le cuesta bombear, porque no ahi peor dolor que el del corazón. Que la razón no termina de realizar su funcionamiento y no encuentra un pensamiento lógico para explicar lo que a pasado,como algo así pudo haber pasado. A veces, no hay sentimientos peores que los de decepción, de ser acuchillado por alguien de tu mismo equipo, de tu mismo lado. La tristeza nos encierra en un inmenso dolor y todo se hace muy d i f i c i l . .

Capitulo 2 parte I : extasis.

Sus ojos se le estremecian por debajo del polvo blanco, su mundo, giraba y lo golpeaba, y no paraba de llamarlo hacia aquel precipicio, que el borde de aquel destinaba a la locura y la felicidad de saber que por un momento, estaba en el cielo y no existiera nada ni nadie, que pudieran bajarlo de allí. Invento mil idiomas y sonidos, hombres con los cual trabajaba y daba rienda suelta a tantas horas en el taller de teatro, del cual había pensado que nada había aprendido. De obras de difuntos y cuentos fantásticos les replico a todos, de niños volando por tierras de nombres raros y no querían crecer, hasta una mujer con corona que perdía su zapato, sea por entupida, o por ingenua. El sol le quemaba, pero no tanto como el tequila que provocaba una llamarada en su cuerpo como si realmente pudiera lanzar fuego por él , y gracias a aquello, poder hacer volver a la vida a John Travolta en fiebre de sábado por la noche. En el comienzo del día tal vez nunca soñó con este momento, o lo espero, pero así como ocurren las cosas, llego, sin avisar, sin que puedas contemplarlo o pensar la manera en la que debería actuar, como en la muerte de un ser querido, el saber de un nuevo hijo, o cualquier otro hecho que pueda hacer temblar nuestro mundo.
Abrió un ojo y miro un almohadón de seda, logro levantarse aunque todavía no pudiera ver claramente por la movilidad que tenia el mundo en él. . Del otro lado de la cama, no había nadie, ni fotos ni nada que pueda hacerle recordar con quien habría pasado esta noche tan fuera de sí, que ni siquiera pudiera acordarse las ultimas 8 horas ni lo que había ocurrido en ellas.